Basta soffermarsi sui dettagli esposti per capire che non siamo di fronte alla classica (e tipica) “glorificazione del maestro” ma a qualcosa di profondamente diverso.

Tutte le scritte, fatte a mano in stile street writer, sono considerazioni di Guerriero o riferimenti alla vita e al pensiero di Guerriero e soprattutto a persone, situazioni o momenti che sono stati importanti per lui: ci sono i colleghi che se ne sono andati (Mendini, Branzi, Pesce, Rota), i detenuti dei vari carceri in cui ha lavorato, gli studenti delle scuole e non-scuole che ha fondato, i fragili a cui ha sempre dedicato tanto tempo ed energie. In un angolo, a terra, una montagna di pezzi di carta appallottolati che riportano considerazioni su progetti mai realizzati.

La scatola rosa è insomma una specie di inno all’esplosiva creatività di un uomo che l’ha saputa usare per fare star bene e far crescere gli altri.

Sono le dieci e Alessandro Guerriero arriva.

Si guarda intorno stupito e sorride felice: quella strana casa o pancia rosa gli piace, gli parla.

Davvero apre il cuore, in un momento storico come questo, fatto di polarizzazioni e velocità, di opportunismo e storytelling per vendere, vivere un attimo così.

Perché ricorda che far nascere un progetto da una dimensione e saperla renderla universale, cioè percepibile anche a chi rimane fuori dall’affinità elettiva che lo anima, è quello che dà gli dà un senso.

Che il design – quello bello, di significato, quello che è progetto e non marketing – nasce quando c’è amore e rispetto. Un concetto che ritrovo poco dopo, del tutto inaspettatamente, alla Triennale.

Walking sticks and canes

“Il design viene bene quando si progetta pensando intensamente a qualcuno”, mi ha detto solo qualche ora dopo Keiji Takeuchi, curatore della piccola, deliziosa mostra collettiva alla Triennale Walking Sticks and Canes che apre al pubblico il 15 aprile.